BABIE LATO - Maria Markowska

Snuje się, snuje babie lato, Po rżysku płynie, po zagonie, I blaskiem dziwnym w słońcu płonie Cieniuchna, mleczna nić — Wrzeciono oto z bajki chwyć, By wić przędziwo srebrne, wić! Pajęcza nić, Zaklęta nić, Czepia się łodyg zwiędłej trawy, Ostatni maku kwiat jaskrawy Osrebrza cały i oplata; Tam, gdzie ostróżki fioletowe Na złocie ścierni haft swój kładą, Niby błyszczący szych ulata, By tej jesieni smętnej szata W barwy mieniła się tęczowe; Tam, na puszystą ostu głowę, Na koniczyny czerwień bladą I na piaszczyste, hen, rozłogi, I na dziewanny szare kiście — Gdzie kwiat ostatni lśni ogniście — Gdzie się przegonów ciągną smugi, Gdzie się grusz starych cienie kładą, Na ich gałęzie rosochate, Na ten pas miedzy — wazki, długi, Na szare stogi sterty płowe, Tam na zagaje, na dąbrowę, Aż do tej wody, do tej rzeki, Na mokre łąki, na bagniska, Gdzie się ta trzcina chwieje ślizka, Gdzie tataraki, wodne ziele — Tak się to srebro żywe ściele, Jedna za drugą mleczna nić — Wrzeciono oto z bajki chwyć, By wić przędziwo srebrne, wić! I płynie nić, Zaklęta nić... A śladem za nią, na ścieżyny, Co się wśród pola bielą, znaczą, Pod tych niebiosów błękit siny, Za bladą nicią tą tułacza, Nadpływa dusza — Żalem gnana, W dalekie echa zasłuchana Z tęsknicą cichą.   Gdzie się na miedzach oset chwieje, Łodyg cykoryi szare pęki, Srebrne piołuny i bylice — Pobladłe zwraca, smętne lice, To jej marzenia, jej nadzieje... Uwiędłe ziele... I tylko wiatr Roznosi jęki, Trawami chwieje, I nić się snuje, Duszę chwyta — Taka w niej siła niespożyta — Ta zwiewna nić, tych wspomnień nić. Ugorem przeszły znojne pługi, Pobłyska w słońcu ziemia czarna, Jeden za drugim zagon długi, Na nowe plony, nowe ziarna. Po skibach płynie, tam, powoli... I krwi i potu tyle, łez, Na tych zagonach, na tej roli... Bez zbiorów siewy... Znojów kres, Już kres! I innym trud — a żal... Z powietrznych cichych płynie fal — Ani jej zerwać, ani skryć — Ta srebrna nić, tych znojów nić. Och! To jakiś polem przeszedł jęk, To jakiś ziemią wstrząsnął szloch, Daleko hen Zatoczył krąg, Niby na wodzie te koła, I tam od łąk, W poszumach trawy, Głos idzie łzawy, I woła, I łka. Z poszumem wiatru Jedno imię Jękiem nadleci, Jak olbrzymie Ziemi westchnienie — polem wieje, Aż mu zawtórzą echem knieje, W wierzbach zahuczy, w rokicinie, W mgłach nieuchwytnych się rozpłynie To jedno imię — jedno imię... Przędziwa nić, Pajęcza nić, Drży tem imieniem — Żal, tęsknica, Zaduma wstaje bladolica, Powraca znów... Powraca znów Niezapomniana jedna nuta, Z zaprzepaszczonych lat wysnuta, Ta nić — ta srebrna nić — Płynie nad polem, z wiatrem leci, W jesiennem słońcu skrzy się, świeci Ta dziwna nić — Ta nuta, Z przeszłości mgieł wysnuta, Na życie całe — Jak pokuta Zaprzepaszczonych dawnych dni — Omota duszę i pochwyci: Taka w niej siła, Taka moc W pajęczej wątłej nici! Niema boleści w niej, rozpaczy, A smętek jeno, zadumanie, Jakieś w przeszłości rozkochanie, Tej — promienistej, pełnej dum... Orłowe loty, Skrzydeł szum, I duchów moc... I tak się czepia nić zaklęta, Oplata duszę — wie, pamięta: — To było, to było już. Od liliowych wrzosów wstaje I płynie, płynie na rozstaje, Gdzie krzyż spróchniały czarny stoi, Gdzie się czerwienią brzeźniak stroi, Kamienie wielkie leżą... I huczy wicher po przez łany, Niesie przędziwa szmat stargany... O życie! biedne życie... I tak się czepia nić zaklęta, Oplata duszę — wie, pamięta: — To było... to było już... Po tych ścieżynach, co się znaczą I złem, i dobrem — i rozpaczą, I słonecznemi smugi — Nadpływa dusza... Żalem gnana, W dalekie echa zasłuchana, Z tęsknicą cichą. Cicho... Niech płynie ugorami, I ornem polem i łąkami, Gdzie się wysrebrza wstęga rzeki W starej wierzbiny zżółkłej ramie, Gdzie rokiciny szum daleki, Gdzie się echową skargą łamie Fujarki nuta; Gdzie z kotliny Na pole dym się wlecze siny, I szary kamień miedzy strzeże, I majaczeją stare wieże W bezchmurnym, jasnym nieb błękicie. Cicho... Niech w dawne płynie życie... Niech się rozświetli, niech roztęczy Ten szlak, utkany z mgły pajęczej, Litosnych Maryi rąk robota, Niech się ta droga wije złota Bez szarpiącego wspomnień jęku, Bez krwi zapiekłej z dawnej rany, Bez tej rozpaczy, Tej bez słowa, Co się w grobowem: nigdy! chowa, Bez zgrzytu struny potarganej, Bez żalu i bez lęku... Cicho... Niech drogą płynie białą — Już przeminęło, już się stało... Uwiędły liście... Było... było... Mgły się zwieszają nad mogiłą, Pogodny zachód, jasny, złoty... I rzewność jeno, zadumanie, I smutku powiew i tęsknoty, I przedwieczorne zasłuchanie, I zachód, jasny, cichy, złoty... I tych pajęczych nici sploty, I chłodnych kilka ros na ręku, I tylko jeszcze dumać... śnić... Bo płynie nić, Pajęcza nić, Zaklęta, dziwna nić!...